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有的时候，以为有一种感情会像纯粹的钢琴声，不知不觉里让人臣服，或者是干脆的吉他弦，心不甘情不愿地逼落了眼泪……
不知道从什么时候开始，安静地写作。在一个个不眠的夜晚，用陈旧的音乐打击着鼓膜，我相信耳朵是觉着痛了，所以，才让眼泪流下来，文字也成为一种莫名的喧泄……
烟灰缸里放了水，这样子烟灰就不会四处飞，会像被掐了翅膀的蝴蝶，安静地绝望地在烟灰缸里等待，等待一些新的寂寞或者诀别，冲进下水道……
爱上了一种姿势：把脚架在高处，让身体在椅子里自然地蜷曲，视线落在了自己的脚趾上，然后默默地数，从左往右，再从右往左，直到数出了九个或者十一个。
把头仰起来，如果在外面，就可以看到天上的云被风吹着飞快地过，即使在房里，也可以数天花板上的阴影，直到看见自己的眼睛出现在天花板上，对视着自己……这是个绝望的姿势，可以轻易地，谋杀了时间，谋杀了寂寞。因为，这一切完成的时候，一盘磁带就结束了，我又谋杀了六十分钟……
很长的一段时间，习惯用笔写着文字。看着潦草的笔迹填满了白色的纸，这让我感觉兴奋。蓝色的墨水流过我握着的笔倾斜到纸上，我觉着我的血就这样被抽干了。钢笔写不出字的时候，不停地拼命地甩，直到一滴深蓝色的墨渍滴落在纸上，慢慢地渗开，像烟花的绽 放，孤独，而绝望，昭告着，绚丽生命的诀别……
打开窗子，我看到整条街幽暗昏黄的寂寞……
记得他把头仰着，竖直了抽烟，烟会来不及烧尽，把剩下的烟蒂烤得焦黄。我相信，那是种更决绝的焚化，在还来不及点着外表的时候，燃尽了灵魂……
一个人写作的夜里，我听着很陈旧的音乐，跟手边每一样东西说话，然后，眼泪流了下来，我不知道它的温度，因为，我还来不及，感受……
猜想有一天文字会让我残废，已经记不清什么时候爱上了这种凄艳的毒品。有的时候，我会憎恨起自己所依赖的种种来，为了自己的穷极无聊……
洗澡的时候，我看到浴缸里掉落的头发，想起一个人。人总要在不恰当的时候想起一些过往。自己揭开了疮疤，血肉模糊的伤口，独自欣赏……
把头深深的浸在水里，捏住鼻子，堵住嘴巴，耳朵里听见水波撞碎在边沿上的声音，灯光透过水面折射，灼痛了眼睑。我想起阳光洒落在破碎花瓣上的声音，是让人心疼的绝望……
如果小提琴和键琴可以合奏出让人轻易流泪的音乐，我不知道蓝色的蝴蝶伴着心跳的节奏起舞会不会让人癫狂。我记得有人说过，在没有生气的房子里听那样的曲子会让人崩溃，是这样吗？我不知道，听觉已被撕扯得分崩离析，收拾起来，我写上让自己沉溺的文字，然后双手合十，等待救赎……
如果有一天，天空塌陷了，落在白色的纸上，就像一滴蓝色的墨汁。如果天空的蓝是种病，那么，割开血管，听一听，里面，是蓝色的声音……
我开始坚定地相信我的生命和一些东西紧密地相连，密不可分：他、蝴蝶、爱情、咖啡、文字、蓝色、拒绝、分离、绝望……
开始，是些遇见，匆匆而过，擦肩转身微笑离开……只是不知道从什么时候开始，一切就成了宿命，钻进了皮肤，透过了骨髓，浸染了灵魂……
网络上有人的留言，问着小说写出了你自己，还是你变成了小说。我总是用着相同的名字。开始憎恨那些莫名的字句，一笔一划撕扯开灵魂……
习惯从半夜开始，很安静的写字。潦草的填满了白纸，揉作一团，展开后刻画着烦闷；工整地书写，流露了心疼……
如水的夜里，翻出陈旧的音乐，小提琴与键琴的合奏。我能感觉喇叭里声波的震动，绷紧了神经，坚强忍受，等待那没生气的音乐把我逼疯……
眼泪如果不停的流，会感觉不到水珠滑落的动静，只有那些滴落在纸上化开了墨迹的，反复提醒着一个人的哭泣……
如果要走的决绝，就不该留下任何讯息。烧掉留下的字迹，在烟灰缸里慢慢逝去……
记得曾经说过，用一段文字记录下一段经历的时候，应该把它从心里抹去。这样，找不到那段文字的时候，可以让自己相信忘记。于是，我不停的写，把记忆一丝丝从血液里抽离，落到纸上，终于开始明白，记忆的颜色，是蓝色……
离别，寂寞，美丽女子，烟，烟灰，烟灰缸，烟灰缸里的水， 烟灰缸水里的烟灰还有什么，音乐，蓝色，想念。
有的人是不适合接近的，知道反不如不知道。
有的事是不适合回忆的，记起反不如不记 | 
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